Ya me estoy yendo otra vez

Las Palmas

2012-02-11T18:17:00.001-03:00

Las Palmas
cristal
del agua
me lleva y me trae
extraña y paciente energía
que me calma
duermo y siento
la tranquilidad
de Las Palmas.

Las Palmas
todo te nombra
yo te nombro
y te marco
en blanca arena
dejo tu sello
en Las Palmas.

Las Palmas
se enciende llena la luna
y me guardo en vos
tengo la noche
y el mar
y un recuerdo del amor
en Las Palmas.

Las Palmas
se detiene el tiempo
y llegás con el sol
todo te trae
y nos deja
desde siempre
para siempre
en Las Palmas.

2012-02-04T12:41:00.003-03:00

Aprendí a huír

a irme por las ramas,

a escapar de los cumpleaños

antes de que corten la torta,

de las que cumplen 30,

de las que no me invitan.

Fui cambiando los colores,

las pieles,

las amantes,

los días de verano.

Y en cada huida

encuentro tu nombre.

Maneras

2012-02-01T12:54:00.000-03:00

Ahora que no tengo maneras
de olvidar las tardes juntos
tirados los dos en la cama
llenos de risas, de besos
los dos.

Ahora que no tengo maneras
de olvidar las noches juntos
cuando vos hacías tanto puré
y yo servía el vino
para dos.

Ahora que no tengo maneras
de olvidar cualquier día juntos
porque los recorro todos
uno por uno con dolor, también alegría
y siempre estamos los dos.

Ahora que no tengo maneras
de olvidar
hago ruido,
pataleo un poco
lloro un rato
y tengo ganas de preguntarte

¿cuáles son las maneras de olvidar?

2012-01-29T20:52:00.000-03:00

Me trajo unos caramelos de regalo

para después de los tallarines

con manteca y queso

para el postre

acostados en la cama

mientras miramos la tele

para terminar de comerlos

y darnos un beso

para dormirnos y despertar

al otro día

para que le prepare el café con leche

y ella se vaya a trabajar.

La Forma

2012-01-24T14:42:00.004-03:00

Importa la forma

se corrige el rouge,

un dedo en la boca.

Viene la noche

la sombra como una histeria.

Ella sabe de Dios,

también de Trotsky

y dejarse morir.

Sostiene la forma

aprender a fingir el relato, el gemido
y la boca ya no espera amor.

Se va la noche

la rendija y la luz avisan sin sueño.

Ya no cree en Dios,

apenas un poco en Trotsky

y dejarse seguir.

2012-01-15T13:31:00.002-03:00

Amenaza la calma
la sencillez
el cuarto lunar de tu cuello.

Los días al sol
tu boca, mis ganas
saber.

Amenaza la sutileza
el descanso
las manos enredadas

los cuerpos.

2012-01-05T15:33:00.001-03:00

Voy a juntar todas las palabras que no te dije
y escribir prosa infinita
(ligera y rápida - infinita)
La garganta ebria
esta vez
recoge corajes de otras ausencias
y dice: tengo un cuerpo
antes de entregarse.

Se desboca mi prosa
Se desboca la tarde
la esquina.
Tengo un cuerpo
y una sombra.

En tu boca se ganan
mis labios
esas señas que se hicieron
por contraste
para hacer de cuenta
para hacer como sí
para que haya algo
que postergue lo nada.

2012

2012-01-01T17:56:00.001-03:00

Arroja la primera piedra

pero sólo por crueldad

siempre fue igual

arrima palabras ansiosas

a oídos no menos gastados

del gesto chamuyo

ruido fácil

y siempre pensó igual

que sea morocha

que me la encuentre en el subte

que ande en roller

todo el resto es poesía

de los noventa

y ya ganaste bastante con lo mismo

y con no dormir

a la hora de la siesta

esa sigilosa prudencia

que siempre trae

buena chance

y otras suertes

que sea morocha

que no arrugue el jean gastado

que camine en largas piernas

nunca resuelve la trama

ni habla de finales y esas cosas

guarda un relato para

ocasiones más propicias

y ya no teme del show

ni de los anuncios repetidos

se sienta a mirarla

como si fuera un paisaje

que sea morocha

que no me exija tres deseos

que me gane la apuesta

2011-12-26T16:25:00.002-03:00

A veces pienso en ella
y otras veces soy más cruel
como hoy
que subí al colectivo equivocado
para no cruzarla
y así empezar a olvidarla
mientras miro por la ventanilla
sin saber muy bien
hacia dónde estoy yendo.

Reunión de viejos recuerdos

2011-12-23T12:11:00.001-03:00

Paraíso. Reunión de viejos recuerdos.
Lo que veo se deforma
y me miro en cada trama, en cada parte,
no hay sitio sin un pedazo de lo que de mí queda:
y en un instante su traición se lo lleva,
respira cobarde el aire que la envenena:
y en su desnudez sabe comprender lo que quiero,
besa cada una de las partes hasta morderlas.
Sed agria pesada abusiva despiadada.
Desencanto que nace se reproduce y no muere
(y se reproduce).
Penetración anal, hasta llegar adónde sea,
sin lugar ni dirección, hasta llegar y dejar.
Hasta llegar.

Buscar sus pechos en cada mano
Como sueño despedazado,
en cada trama, en cada parte yo la veo,
no hay sitio sin un pedazo de lo que de ella queda:
la miro y la toco, sonrío sin quererlo,
en el paraíso,
formando parte de mi reunión de viejos recuerdos.

HOY Presentación de "Aura y fetiche. Cuatro herejías sobre Marx"

2011-12-20T10:30:00.000-03:00

Aura y fetiche. Cuatro herejías sobre Marx

Editorial Letra Viva

El libro consta de cuatro ensayos sobre Marx:

1- Las noches de Sade

2- Crear conceptos: devenir entre Nietzsche y Marx

3- Ese acontecimiento llamado Marx

4- Pop-Marx

HOY 19:30 hs.

AMBROSETTI 1000.

CIUDAD DE BUENOS AIRES

(Quedan todos invitados)

Asociación libre

2011-12-06T14:44:00.001-03:00

Asociación libre. Una alumna comenta en este blog y se hace llamar alumna. Perdí el anonimato: lo vuelvo a cerrar, pienso; lo vuelvo a abrir, creo. Hay personas que ya no quieren entrar: etapas cerradas, celos, pasiones, dolores, intrigas, desgano, tristezas, etc. Varias cosas que se dicen, me dicen. Me estoy volviendo cada día más coqueto y mis rulos están radiantes. Me crucé con R. y estaba con otro chico, pronuncio mal la erre, debe ser eso. Decidí conquistar el espacio y comencé un curso de astronauta con A. I. pero él decidió que ya no será. Cuando era chico me escapaba con una compañerita de la primaria y nos escondíamos siempre tras el mismo árbol de la misma plaza, los dos solos y nos quedábamos horas ahí. Todos los días por la tarde. En los noventa tomé mi primera cerveza, fumé mi primer cigarrillo, me agarré mi primera borrachera, di mi primer beso, fumé mi primer porro, me eché mi primer polvo y le dije por primera vez a una chica que la amaba (pero no la amaba), entre otras primeras cosas. Hoy debería regar las plantas del balcón, está haciendo mucho calor, y también tender la cama, presiento que recibiré visitas. Ahora estoy más calmo, pero necesitaría que a mi vida le hagan un plano cerrado para que mi felicidad parezca inmensa.

2011-12-04T15:33:00.001-03:00

Invadiendo la noche
con un puñal
con una lanza
a las trompadas
haciendo pie
y doliendo en tus huesos
que te vas de nuevo
que me vas como siempre.

Rompiendo la noche
en tu cara
mordida en tus pechos
mueca feroz
¿adónde vas?
Todavía puedo retarte a duelo
y sacar el arma
antes de tiempo
para matar
sobra la trampa
el encaje
y la furia.

Cruzo la noche
en punta de pie
fugo una vez más de todo
de todas
sin dejar rastro
ni siquiera te darás cuenta
que morimos en un orgasmo
y dormimos
con los mismos golpes
y los mismos dientes
en la carne
marcados
hincados.

Nunca dejo rastros
ni doy avisos de partida
Sólo eso.

Una garganta

2011-12-02T14:39:00.001-03:00

Carrozas de damas que ríen y saltan
Voyeur desencantado voy hiriendo mi
noche reclamando su garganta.

Destroza una fantasía
de inmensidad y fugo.
Apresuro la fiesta.
                la fiesta.
                 la fiesta.

Y las damas ríen y saltan
locas reinas de un carnaval propio
Ávido voyeur que hiero en mí
una garganta que reclama por noche.

Respiro en el cuello
Está abajo
         abajo
          abajo
Me desborda.
Ríe de mí. Se ríen todas
Y bailo
     bailo
       bailo

Urge voyeur herido en mi garganta
la noche reclama

Y las damas ríen y saltan
locas reinas de mi carnaval ajeno.

2011-11-28T22:51:00.001-03:00

Cuando estoy vacío
caigo a la misma velocidad
que vos.

2011-11-26T11:29:00.000-03:00

Me hablaba de Marx
y me contaba sobre Lenin
y sobre Troski
sobre la revolución
y sobre la lucha

yo mientras pensaba en que
estaba hermosa esa noche.

2011-11-23T17:17:00.001-03:00

Si me tiro puedo probar
caer parado
planear
dejarme caer
caer dejarme.

Quiero volver a ser independiente
cuando me tiro
que no estés

¿Por qué siempre estás
cuando me tiro?

2011-11-20T17:29:00.001-03:00

Baja como calma
la boca siempre singular
tiene ganas y sabe hechizo.

La sorprendo infraganti
arriba mío.

AURA Y FETICHE

2011-11-14T11:37:00.001-03:00

A partir de diciembre en todas las librerías

Paseo

2011-11-12T09:53:00.001-03:00

Hoy fui a la plaza
me senté al sol
y después tomé un helado.

Imaginé que estabas vos
y me pedías
que te invitara un helado.

Nos tomamos un helado
y todo parecía más o menos
como antes.

Eso fue todo
y en algunos años recordaré
y no sabré si lo imaginé o lo viví.

Desorden (todo es interpretación)

2011-11-04T15:07:00.000-03:00

Se desordena todo este tiempo mío sin vos
ahora que todo amor es un significante vacío,
una huella discursiva que se arruina en comparaciones
inútiles, tajantes.
Estás tan neutral
que epistemológicamente parecés
una contradicción con lo que somos.
Éramos (¡perdón!)
Ya lo dijo Deleuze ¿no?

Se desordena todo este tiempo mío.
Hoy me equivoqué de personaje
y terminé actuando una clase que no era,
igual salió bien
(“siempre te sale bien”, me decías con un poco de celos).
Pero Deleuze es otro
¿o ese era Yo?
Aseguran que se regalan Cogitos
en suburbios modernos.

Se desordena todo este tiempo.
Parece que Dios no murió
y se hizo poeta…
No, no. No te preocupes,
no estoy tan agrandado:
jamás me definiría como poeta.
Dicen que los sociólogos
últimamente le meten atlas ti hasta a las poesías.
Eso dicen.

Se desordena todo
y le empiezo a poner matices a la posmodernidad,
un poquito de cordura no viene mal tampoco.
Perdimos identidad tanto transformarla.
¿Leíste el último de Marx?..
¡Está bueno! Tiene futuro ese pibe.
Yo lo compré para regalártelo en tu cumple,
pero estás tan neutral
que ideológica y epistemológicamente
me resisto a que no me invites.

Se desordena.
¿Cuánta gente estará leyendo esto?
Deberían anotarse, así los sociólogos cuentan
y las estadísticas no fallan.
Hoy pensaba que nosotros tuvimos una ruptura epistemológica.
Eso me parece bien,
¡no nos vamos a poner en esencialistas!
¿Estás leyendo esto?
Creerás que te lo estoy diciendo a vos,
pero, en realidad, nosotros lo supimos desde siempre:
todo es interpretación.

Lo importante

2011-11-02T11:23:00.002-03:00

Te soltaste rápido
al final tenías más sabiduría
que mis ganas.
Un baile en otra ocasión
y dormiremos juntos
como tantos años.
Todavía sueño con cometas.

El río no calma,
bajemos a nado
que siempre te sigo
para no perderte
aunque bueno, es un decir.
No perderte, jaja.
Si lo pensamos bien
suena anacrónico.

Dicen que va a aumentar el dólar
y que vienen furiosos los oligarcas.
Yo me acordaba de vos.
La noche está rara, ¿sabés?
Y no sé si tengo ganas de verte
pero eso no era lo importante.

En cada una de todas las noches

2011-10-30T12:57:00.000-03:00

Es como cuando la veo acariciando las puntas de su pelo negro, con toda esa dedicación, como si allí encontrara el refugio y la paz que un poco la saca de todas sus obligaciones, de sus cansancios, de sus pesares y de todos los dolores y los años. Ahí, en esa dedicación cuando sus dedos atraviesan formas sobre las puntas de su propio pelo, lo que aparece es un universo nuevo, y me quedaría todo el día mirándola cuando ella está así. Podría describir todo a la perfección, con los máximos detalles: R. inclina su cabeza y deja caer su cabellera negra sobre un costado, con la punta de sus dedos acaricia suavemente las puntas del pelo y fija por completo su mirada en esos detalles de entre dedos y entre pelos. Todo es suave, y R. llena sus ojos oscuros de paz, el universo entero en ese momento es su infinita soledad, un paseo por un mundo distinto, diferente en donde sólo hay amor, donde R. sólo siente amor. Siempre tiendo a imaginar que en ese momento tan único de R. con su pelo, con su mirada fija y con sus ojos repletos de paz, ella piensa en mí, me ve a mí y que en todas las noches ella se duerme mirando fijo las puntas de su pelo y los dedos que lo acarician y antes de dormir, en ese universo de infinita soledad, R. está pensando en mí… en cada una de todas las noches.

Un momento de lucidez

2011-10-26T14:39:00.002-03:00

Fue un momento de lucidez. No sé qué hubiera ocurrido sin ese momento, si la situación no se modificaba. Yo era bastante chico, doce o trece años y mis padres decidieron que ya no correspondía que los hermanos durmieran en la misma habitación. Primer indicio de la imposición de la privacidad y la intimidad como recurso burgués de la dominación capitalista asentada en el orden y la distribución de los lazos familiares. Me tocó en suerte una pequeñísima habitación que hasta ese entonces había funcionado como biblioteca, espacio de organización del pensamiento de mi padre. Era un cuarto realmente diminuto, donde apenas entraba una cama, una pequeña mesita y el resto eran paredes recubiertas de estantes desde su origen en el suelo hasta el techo, todo lleno de libros, revistas, carpetas con hojas repletas de anotaciones. Era todo un mundo que se inclinaba sobre mí y parecía abalanzarse, desplomarse sobre mi cabeza, sobre mi cama que se hundía y empequeñecía aún más entre tantos libros y estantes.

Yo era muy chico, eso ya lo dije, pero además no sabía muy bien qué me interesaba, qué quería, para qué. Se venía la adolescencia y con ella el mundo nuevo. Eran los noventa (hablemos de los noventa un rato) y no había mucho para hacer, emergía poco a poco la estética del marketing y yo me comía esa de venderme bien y barato a mis compañeritas de secundaria. Me iba pésimo, claro está. La guitarra tampoco daba resultado, o algunas veces. Eran los noventa, recién empezaban, no existía internet ni los mensajes de texto, y yo estaba ahí en mi cuarto nuevo y diminuto, en mi intimidad nueva y diminuta con los libros desplomándose sobre mí, montones de libros que parecían tener claras intenciones de aplastarme.

Fue un momento de lucidez, un día cualquiera: mientras permanecía como buen adolescente echado sobre la cama, con un parpadeo y revoleo de ojos hacia cualquier parte, en ese preciso momento el inconsciente de mi vista se detuvo en un punto aleatorio, se quedó fijo ahí como frente al hallazgo. Yo tenía 14 años y mi vista se detenía en un libro cuyo lomo decía El dieciocho brumario de Luis Bonaparte, salí de mi apatía adolescente y me paré en busca de ese libro, quedaba en un estante alto por lo cual recuerdo treparme apoyando mis pies sobre los estantes más bajos, ahí mismo vi más, al lado de aquel libro estaba otro que se titulaba El manifiesto comunista y otro más que se llamaba La ideología alemana y otros y otros del mismo autor. Ya dije que eran los noventa y el inconsciente de mi vista, una tarde apática como cualquier otra de mi adolescencia se encontraba con ese personaje que durante mi infancia había oído nombrar a mi padre. Mi padre lo había mencionado varias veces y yo ahora tenía ahí, conmigo, desplomándose ante mis ojos a Karl Marx. Saqué del estante El dieciocho brumario y El Manifiesto comunista, el otro, ese de la ideología y de los alemanes, me parecía demasiado gordo y pesado como para que le dedicara yo algo de mi tiempo muerto adolescente, y los demás también los postergué para después, para más adelante. Porque no olvidemos que eran los noventa: esa era sin tiempo. Abrí páginas al azar, leía salteado de ambos libros sin parar, se me fue haciendo una obsesión, ideas sueltas que no entendía del todo, pero que habían estado dando vueltas en mi cabeza de niño, escuchadas desde las voces de otros, ahora estaban ahí, escritas, impresas en las páginas: y la burguesía que creaba a sus propios sepultureros y la farsa de la historia y el comunismo y la sociedad sin clases. Pero de repente, ese momento de lucidez otra vez, la exaltación profunda, leo que la revolución social no puede sacar su poesía del pasado sino solamente del porvenir. No entendía muy bien, pero tampoco podía creerlo. Eran los noventa, mis padres habían abandonado todo rasgo de militancia, de aquello que habían procurado en los setenta y yo que encontraba, en esos noventa, que la revolución era poesía y no del pasado, sino del porvenir. Fue un momento de lucidez, fue mi primer encuentro con Marx. Tenía 14 años y todavía no sabía muy bien qué era lo que quería hacer.

2011-10-24T20:05:00.000-03:00

El día en que el poeta
sentó sobre sus rodillas
a la belleza
y abusó de ella
hallarla amarga
infiel
merecía el pleito
el hecho
arrojando el dolor
el desgarro y la boca

mis impulsos como siempre
la noche
en que no se puede
nunca se puede
pero
ya está…

2011-10-19T22:28:00.001-03:00

Domingo de mañana en Almagro
no hay nada
calles vacías, neutras y silenciosas.
Hay calles.

Leo el diario
alguien en el bar pronuncia mi nombre
pero no se dirige a mí
hay otros que se llaman como yo
pero no son iguales a mí.

Hay otros que pronuncian mi nombre
y no me llaman.

Es domingo.

17 de octubre

2011-10-17T13:51:00.000-03:00

Arranco el año una vez más y esta vez no quiero que se pase. Otro 17 de octubre grita la negrada y yo pego el mismo grito nueve veces, sí, nueve, como en un repaso de cada uno de los años. Claro que la negrada no me entiende, no sabe a qué estoy jugando, pero, claramente, yo tampoco, porque lo grito con dolor, con angustia. Pero a qué jugamos entonces: ya no habrá más dicha, ni juegos de niños en la plaza, no juntos, no. ¡Y qué mierda! –entonces digo–. Y recién ahí ella se da cuenta que le hablo, porque ella sí se hizo peronista y el 17 de octubre le cambió de signo. Ahí está la negrada que celebra y yo estoy contento, yo también me hice un poco peroncho, aunque para mí el día todavía significa otra cosa, por eso no puedo, por eso grito nueve veces, que son nueve años nada más, que todavía pueden volver todos los restantes más atrasados en el horizonte (como Evita, como Perón). Pero ella esta vez dice que no, que le parece un montón, y que ahora el 17 de octubre se piensa en Perón, solamente eso. No nos aprendimos la marcha, eso no, eso nunca y para qué si es igual, si lo que importa es la plaza y las patitas en la fuente. Es otro 17 de octubre, más lejos que cerca, qué sé yo: después de todo, si en algo todavía nos parecemos es en la lealtad, y si lo pensamos bien y mejor, en definitiva éramos dos gorilitas que hasta nos hicimos peronistas juntos.

2011-10-15T14:29:00.000-03:00

Hoy me levanté
pensando que no era cierto
limpié la cocina
y después preparé unos mates
me senté y me acordé de vos
y eso fue todo

2011-10-10T22:34:00.001-03:00

No son las palabras
es cuestión de formato
ni libre ni real ni virtual
circulación
apertura
conocido o no
desconocido o sí
es anónimo
no es palabras
es cuestión de formato
ya no soy anónimo
todo lo demás
no lo conozco
tampoco lo sé

Un giro literario

2011-10-08T12:46:00.000-03:00

Un giro literario, presumir con los juegos de palabras y contraponer la histeria y los miedos a otras formas de sentir. Un poco de la literatura de los noventa, pero no quiero hablar de eso.

Un día me senté con F. a la sombra, ella estaba siempre nerviosa pero no dejaba de sonreír, su primera frase fue dolorosa, pero no se la creí; en realidad no le hice caso, se lo dejé pasar como parte de los nervios… F. tiene algo, pero no te lo puedo andar explicando ahora, quiero decir que explicarlo me exigiría un giro literario que todavía no puedo terminar de comprender, un juego de palabras que excede incluso a la sutil nominación que en la belleza de su rostro determina a florecerse. Es algo, incluso, más allá. Más acá.

Un giro literario, una combinación de temores y de paciencia. Algo muy parecido a ciertas escenas de nuevo cine argentino, pero ya hablé mucho de eso en otras ocasiones. Una tarde con F. fumábamos y nos reíamos en su sillón, la situación remitía a una escena de una película y yo se la contaba, nos reíamos, nos besábamos y nos volvíamos a reír. F. volvió a decirme su frase y otra vez no se la creí, cuando no sabe qué decir dice eso –pensé–, pero además esta vez había dicho antes algo que la delataba, la enamoraba un poco, apenas. Mientras nos reíamos en el sillón noté que ella tiene algo, es un giro literario del que todavía no me parece oportuno hablar. Pero es más acá, cerquita mío.

MALBEC

2011-10-03T22:15:00.000-03:00

A los 33 años ya he asumido que no seré estrella de rock y que no me crecerá la barba. Sobre esto último todavía conservaba cierta ilusión, pero ahora no: a los 33 años debo asumir que ya no me crecerá la barba, permaneceré lampiño el resto de mi vida y, por ende, nunca podré militar en las filas de la revolución, sin barba no, no es posible ni real.

A los 33 años bebo un fino tinto en una mesa para dos pero con una sola copa, es sabroso decirlo y pensarlo, la uva talla su aroma, su perfume y el tiempo distante del futuro, es decir: Ahora. "No sobrevirás a un Malbec servido con mi amor", me dijo ella una vez. Yo le creí y no dejo de creerle. A los 33 años no dejo de creerle. A los 33 años no sobreviría a un Malbec servido con su amor.

Entonces tenemos que ya no seré estrella de rock, que no me crecerá la barba (ergo: no militaré por la revolución), que no dejo de creerle y que, en fin, no sobreviría. Todo eso con 33 años.

A los 33 años es el momento en que definitivamente te empezás a sentir adulto. No sé cómo explicarlo, pero es justo a esta edad. En una de esas es algo que aprendí en una película de Godard. Pero si lo saqué de algún lado no lo recuerdo, sin embargo, lo puedo aseverar: a los 33 años sos grande. Claro que mi caso es diferente, porque no me crece la barba y porque un fino tinto todavía me acompaña, pero sobre todo porque todavía moriría si ella me sirviera un Malbec con todo su amor.

New York

2011-09-29T22:08:00.000-03:00

El cine para mí es N.Y., de hecho yo no sabía nada de cine hasta que la conocí. Tuve hasta que inventar una biografía de mi historia y relación con el cine para que todo no pasara por N.Y. Ella me lo enseñó todo: me mostraba películas, me decía qué significaban, etc. Yo apenas si podía decirle que algunas películas argentinas eran buenas, pero el cine era todo de ella.

Con el tiempo fui aprendiendo mis propias cosas, pero siempre las escribía y se las mostraba, retrataba, contaba a N.Y. y ella me daba el “Ok”. Su “Ok”, claro, era una sonrisa, un encuentro. El amor por el cine era de ella, lo mío era más instrumental: apenas un recurso para hacer, fácilmente, placenteramente un doctorado (aunque todas esas cosas siempre me resultaron fáciles, vaya a saber uno por qué); pero la que amaba realmente el cine era N.Y.; yo, en cambio, la amaba a ella, así de simple: como en una peli de Truffaut.

2011-09-27T23:45:00.000-03:00

Oigo salir el sol
lo oigo exterminarse
extinguirse
lo oigo sacudirme las entrañas
los absolutos
mis huesos
los meniscos
cartílagos

Oigo salir el sol
dando un día más
avisándome que otra vez no estás
lo oigo exterminándome
extinguiéndome
recordándome que ya no te sentiré besarme
que no vuelve tu abrazo
que no cuidaremos el mismo hijo
que no nos mataremos
ni nos veremos morir.

Oigo salir el sol
como un puñal
como misil
como una resaca intensa
como tu tonta indiferencia
como tu boca
sin ardor
sin calma
sin furia
en otros besos.

2011-09-24T23:28:00.001-03:00

Confieso
que guardo un secreto
en su sonrisa

aunque
ya no vuelva a verla

lo cuento y la descubro
bajo los toldos
que se abren

para que el sol
sea rayo
y sea viaje
y haya luz

en la flor

2011-09-21T12:34:00.000-03:00

A veces pienso en un rato de vos
o en un rato a secas
cualquier rato
un rato de vos
que llena todos los bordes
de mí

Cuando me siento
pienso en un rato de vos
y vos, claro, estas ahí
sentada al lado mío
y estás bien
estás linda

Siempre que tengo
un rato de vos
lo guardo
y no le cuento a nadie
y quiero que ese rato me dure
dure más que un rato

Cuando me acuesto
pienso en un rato de vos
y es un rato de toda la noche
de todo el sueño

y al levantarme
pienso en otro rato de vos
para que ningún rato
se vaya
ni vos.

2011-09-18T21:40:00.000-03:00

Con los pies rozando la noche
rehaciendo la vieja opción
siempre fingiendo
que ya no
que esta vez ya no
que nunca más
que no es cierto que te quiero
ya no
esta vez no
y todo de nuevo

2011-09-13T22:12:00.000-03:00

Voy paseando
entre mis extractos
mis fragmentos
las cosas que fui abandonando
los restos de vos
siguiendo la línea aromática
de esos perfumes
perseguido en la noche
paranoico a prueba
espero que no se note
que no sea para tanto
que no quede tan en evidencia
que no mires para otro lado
ni se te ocurra decir algo
justo en ese momento
en que las bocas se abren
se enredan
enmudecen

El pasado (los noventa)

2011-09-03T14:36:00.000-03:00

El pasado para mí tiene que ver con los noventa, toda referencia al pasado para mí es los noventa, allí están mis marcas, casi todos los absurdos que conforman una memoria. El pasado para mí no es ni los setenta, era muy muy niño, ni siquiera los ochenta, ahí estaba apenas creciendo. Quiero decir, la memoria del pasado me ha sido narrada por mis mujeres, por cada una de ellas. Hacia los inicios de los ochenta concurría a un jardín público y jugaba con las niñas, mis compañeritas de salita porque ellas querían jugar siempre conmigo. Pero era diferente, en ese caso yo jugaba pero no había una intencionalidad de cogérmelas, al menos no racionalizada, no es que estaba pensando algo como: bueno, me banco jugar un ratito, pero después seguro que me la cojo, eso no estaba presente o no era un objetivo. En la primaria, también pública, ya entrados los ochenta, recuerdo que también las chicas querían jugar conmigo siempre, pero ahí todavía era lo mismo, no había una racionalización que ameritara ciertos pensamientos sobre potenciales encuentros sexuales. En fin, en los ochenta todavía era un niño, no puedo definir el pasado de acuerdo a ello. En cambio en los noventa ya estaba en la adolescencia, nuevamente colegio secundario público y ahora sí la cosa era diferente, medio que si boludeábamos un ratito con alguna compañerita, se generaba un interés por, en principio, ver si salía tocar una teta aunque sea y después manotazo tras manotazo ir viendo, como quien dice, tanteando la cosa. Claro que también me empezaba a dar cuenta que todo el jugueteo del jardín de infantes y escuela primaria tenía una razón de ser, la cual era hacerte capaz de enfrentarte a la histeria de la otra y de hacer intervenir la propia. Es raro, pero tanto pelotudeo infantil era útil para que la histeria adolescente, y también la de más grande, no signifique dar por perdido el asunto, cansarse rápidamente y todo eso, sino que te acomodaba a la situación y uno podía pensar: claro, esto ya lo sé, viene más o menos de esta manera, medio que caminamos hasta la esquina de tu casa, un poco que sí un poco que no, al otro día lo mismo y en alguno de esos días la ponemos, sin dudas. Uno iba aprendiendo de ese modo más o menos cómo era la cosa. Por eso el pasado tiene que ver con los noventa, todo el aprendizaje de los juegos de niños durante los setenta y los ochenta, toda esa cosa de jugar con mis compañeritas pero sin que exista racionalmente la intencionalidad precisa de me la voy a coger en cualquier momento, todo eso era una especie de formación para enfrentar los noventa. Y claro, los noventa vinieron duros, durísimos: menemismo, convertibilidad, desocupación, la misma cosa clasemediera de no me doy cuenta de nada, o me hago el boludo porque más o menos yo la paso bien y si todo se está yendo a la mierda no me voy a andar haciendo cargo de ello. Fueron durísimos. Y cuando se te daba que te echabas un polvo era casi un enfrentamiento contra las formas de despolitización de esos años, quiero decir, si cogíamos después tenía que venir algo como, hagamos un movimiento para rearmar el centro de estudiantes del colegio, venía toda esa perorata y propuesta a la piba, y obviamente con resultados pésimos. No armé un puto centro de estudiantes. Tampoco es que me la pasaba cogiendo en los noventa, eso fue más en los 2000. Claro, el secundario quedó atrás en el año 1996, por suerte. Odiaba todo: mis compañeros, mis profesoras, directivos, todo. Se terminó y vino la UBA. Y ahí ufff! Primero Facultad de Filosofía y Letras, carrera de Filosofía, después, ya en el 2001, Facultad de Ciencias Sociales, carrera de Sociología. En esa instancia se trataba de otra cosa, era bien diferente: acá sí, si de repente con la compañera sentada al lado (uno siempre cuando llega al aula se sienta al lado de alguna que le parezca que está buena, siempre es así) te ponías a hablar acerca de dónde estaba tal o cual apunte, etc. el objetivo siempre era me la tengo que coger. Ya en esta instancia no había otra. Y por supuesto que era prácticamente una celebración si se tomaba la facultad, porque ahí cogías o cogías. Claro, y lo que tenía de bueno es que en esa cosa de encontrarte con mujeres, con compañeras en los pasillos de la facultad, en los patios, en los estacionamientos, en las aulas, y sobre todo post crisis del 2001, el tema de conversación para comenzar la histeria que necesariamente derivaría en el polvo, quizás en el departamento en el que yo vivía solo, quizás en el de ella (no importaba tanto el lugar, aunque a veces sí), siempre podía ser los noventa, estaba absolutamente legitimado como temática de conversación. Habíamos pasado la adolescencia en los noventa y eso había dejado marcas, huellas, traumas, rastros de algo que afectaba, nos afectaba. Los noventa, quiero decir, han hecho que cojamos bastante pero a posteriori. Durante la adolescencia en los noventa se hizo lo que se pudo y a veces uno se contentaba con tantear aunque sea una teta y luego clavarse una paja, porque, como dije, los noventa fueron durísimos, pero después la universidad, los pasillos, las aulas, el 2001, todo eso resignificó los noventa. Por eso yo siempre decía: si me siento al lado tuyo te tengo ganas, si además te empiezo a hablar de los noventa, es inevitable y hay altas probabilidades de que vayamos a coger. Claro, después me recibí, promediando la década del 2000 aproximadamente. Pero es más o menos igual, siempre hablamos del pasado y el pasado, te lo digo una vez más, es los noventa; así que si me pongo a hablarte de los noventa, sabelo, la intención, el objetivo de máxima (racional o no) es que vayamos a coger.

2011-08-26T12:48:00.000-03:00

Te seré franco
apuntaré
ejecutaré el disparo
te usaré de blanco
directo al pecho
y sin dudas
te seré franco
un francotirador.

Sugestión

2011-08-21T18:12:00.000-03:00

Sugestión. Despliegue de su sexo ambiguo.
Ya no quiere la delicia. Se disuelve:
hecha líquido se desplaza,
por la vertiente de mi cuerpo se deja correr,
huye hasta detenerse entre mis piernas.
Se hace polvo, ácido que me quema,
me traspasa.
Se estremece.
La puedo endiosar, pero es cruel,
y la miro, la escupo, la aborrezco.

2011-08-16T18:08:00.000-03:00

Estás hecha de agua
en vos nado
floto
me hundo
me ahogo
muero

sin vos no puedo vivir
por la sed

¿viste?

2011-08-12T23:36:00.000-03:00

Tengo que dejar de mirar porno
mejor leo
escribo

te chupo toda
te rompo en cuarenta pedazos
te sacudo y te agarro
contra la pared
te muerdo día y noche
ponele
te cojo todas las veces que quieras
solamente pedilo
querelo
vení, troskeame ésta
pero bien troskeada
hacele varias revoluciones
permanentes

Tengo que dejar de mirar porno
mejor me voy de viaje
y no te saludo más
así me dejás de hinchar las pelotas
o sino decime una vez más
¿querés coger?

2011-08-10T20:52:00.000-03:00

Respirar profundo
exhalar hondo el suspiro
robarte un beso
que te quedes
mirando me
das otro
ya sin gesto
sin histeria
como si nos importara
como si la noche
nos importara
o fingiendo que

2011-08-07T01:19:00.000-03:00

Como en tu boca
que es a veces una espera
una ilusión
al fin los besos

Como cuando cae el rocío
en la noche que te nombra
Como cuando viene rocío
en la mañana que nos despierta

Mucho antes

2011-08-04T18:22:00.000-03:00

Fue antes de la furia
incluso antes de todo
este triunfalismo del yo
fantochada
y poesía en primera persona
pero ¡a quién se le ocurre!
¡por favor!

Fue mucho antes
mucho antes de la muerte
del amor
y de tu aparición
en el museo de
todos mis retos perdidos

Fue mucho antes
pero mucho antes
de tu cintura
mucho antes de tus tetas
y de mis mordidas
No sé cuánto antes
pero fue mucho antes.

Fue antes del rencor
de la bronca
de la paliza del amor
y de, otra vez,
el abandono
antes incluso del show
de tu boca
y de tu lengua
y de toda esa
ocurrencia orgásmica
del impersonal y el subjuntivo

Fue mucho antes
pero mucho antes
de ahora
mucho antes
de siempre
mucho antes de la
muerte del amor
(ya te lo dije)
fue mucho antes
no sé cuánto antes
pero fue mucho antes

y se acabó

2011-08-01T17:28:00.001-03:00

Algo de mí
SOLIPSISMO
Soy mi propia secta
SOY
y si viene OTRO
lo confundo

2011-07-29T13:14:00.002-03:00

Como si de repente
todas las palabras
se me confundieran
atravesaran
complicaran
y nada pudiera
decirte
ni siquiera
que te quedes
callada

y que te quedes

2011-07-21T19:40:00.000-03:00

Ella contó el plan con detalle
y segundos después
lo ejecutó sobre él mismo
no dejó rastros ni huellas
la máxima perfección del hecho
fue su encanto
unas horas después
se entregó
pero él ya había decidido
no creer más
en lo perfecto.

Abrazos II

2011-07-18T23:00:00.000-03:00

Hoy R. me dio un abrazo inmenso, de esos que no se palpan, pero se sienten fuertes, bienvenidos, alegres (aunque sean distantes… no sé si se entiende). Ella estaba hermosa, igual que siempre. Yo le regalé, una vez más, todas mis palabras.

R. tiene una particularidad llamativa que es cierta capacidad para hacer caso omiso a todas mis frases que involucren la posibilidad de volver a vernos, de reencontrarnos. Lo hace casi sin ninguna sutileza pero, al tiempo, con mucho encanto. A mí un poco me divierte ello. Un poco. Es su lado extraño: tanta necesidad de endurecerse. Disfrutaría mucho de ver a R., como siempre lo hice, pero ella guarda momentos para otras ocasiones que empezaremos quizás alguna vez a inventar (como con Nietzsche). Es así, ella evita responderme las vagas invitaciones a posibles encuentros para que el abrazo continúe, porque si no, si se hace cargo y acepta, empieza toda la cuestión de combinar el día, y una vez acordado que pasen los días que falten con una ansiedad insoportable, que pensar sólo en eso, que cómo será, cómo nos saludamos, qué decimos, y elegir la ropa, que no parezca que me quiero hacer el lindo, la linda, pero tampoco es cuestión de ir así nomás, entonces me arreglo, yo me acomodo los rulos, ella se plancha el pelo, que caminar hasta el lugar de encuentro y otra vez lo mismo: cómo será, cómo nos saludamos, qué digo, qué me dirá, a qué hora nos vamos… ¿nos vamos?.. ¿juntos?..

Todo eso dispersa el abrazo… Y R. solamente quiere eso, quedarse así, atada, atrapada en un abrazo infinito, eterno. Como siempre…

El comunismo según yo

2011-07-16T16:23:00.001-03:00

El comunismo siempre fue para mí un patio de la infancia, un patio gigante donde podía correr y jugar todo el tiempo. Eso era el comunismo para mí: un patio y un juego. Me la pasaba en la casa de mis abuelos, una casa gigante y con un patio enorme, mientras mis padres andaban por ahí haciendo la revolución, eso me contaban. Yo era muy inquieto y siempre desordenaba los frascos y mi abuela no decía nada, apenas andaba atrás mío devolviendo el orden a las cosas. Mi abuela etiquetaba todos los frascos: harina, polenta, yerba, arroz, azúcar, café, té, galletitas y así… todos perfectamente etiquetados y acomodados sobre el aparador. La palabra aparador además siempre me había causado curiosidad, no comprendía muy bien ese nombre, y siempre me trepaba al aparador y cambiaba los frascos de lugar. No era maldad, todo lo contrario, amaba estar con mi abuela mientras los acomodaba, mirarla dándole a las cosas el orden perfecto que habían tenido antes, exactamente igual, ella tenía un registro de la memoria para la ubicación de cada uno de los frascos de una perfección inigualable. Yo estaba todo el día ahí, jugando, corriendo en el patio, desordenando frascos, invadiendo plantas, y mis padres venían a verme y otra vez se iban a hacer la revolución, porque para ellos el comunismo estaba más allá del patio de la abuela y me contaban, y para mí era algo impresionante, se trataba de un patio inmenso, mucho más grande que el de mi abuela, un patio de dimensiones inalcanzables para mi imaginación de infante, y yo me ilusionaba con que mis padres un día me llevarían a jugar ahí. Desde muy chico escuché hablar de condiciones objetivas, de la abolición del Estado, la sociedad sin clases, lucha de clases, lucha armada... Yo usaba todos esos términos para jugar con los soldaditos: el ejército revolucionario atacaba a su enemigo la burguesía capitalista explotadora. Mi papá se negaba a comprarme armas de juguete, pero me compraba soldaditos que tuvieran entre sus accesorios y detalles banderas rojas. Yo situaba todos los de bandera roja de un lado y los otros (cerdos capitalistas, mercenarios) del contrario y comenzaba la batalla. Hice muchas revoluciones, ahí en el patio de la casa de mis abuelos. Muchas revoluciones de las que mis padres jamás se enteraron porque estaban haciendo la Revolución, pero a ellos no les salía tan bien como a mí. No les salió, y entonces nunca pude saber del todo qué era ese patio inmenso del que me hablaban y donde todos íbamos a poder jugar. Ahora cada vez que vuelvo al patio de mi abuela, recuerdo todas las revoluciones ganadas, y ya no desordeno los frascos, ella y yo nos acompañamos con un té, unas tostadas y después regamos juntos las plantas de ese patio gigante y con tantas revoluciones en su memoria.

Abrazos I

2011-07-12T15:31:00.002-03:00

R. es como un punto de fuga, un devenir, un desplazamiento... Ahora que no está, claro, cuando estoy con R. ella es un abrazo; abrazo cálido, tierno. R. abraza mucho y siempre como si se abrazara a sí misma. Para mí siempre guarda el abrazo más lindo, uno que, dice ella, es eterno. Yo no sé dónde está R., por dónde anda, pero sí sé de su abrazo y también de su risa.

R. es un hermoso punto de fuga sobre la infinita línea de la diacronía y viaja y se aleja. Es acontecimiento y siempre puede venir en sus retornos... Una vez le dije: "entre vos y yo no hay orgullo que valga ni resulte", y ella me abrazó mucho... R. puede venir siempre a los abrazos... Ella viene siempre a los abrazos. Y yo ahí me guardo.

2011-07-11T18:45:00.000-03:00

Vas a vacilar en el derrumbe
y nos arrancaremos las dudas
con garras y golpes
a martillazos
(sin que Nietzsche nos vea)

Vas a vacilar en el derrumbe
surfeando las furias de tus miedos
la invitación al desastre
y a las cervezas mediante

Vacilar tu dolor como ajeno
tu pena endiablada
arrastrando el abrazo
y las ganas de antes

Vas a vacilar(me) en el derrumbe
con la boca rompiendo
la noche
cuando vuelvas

Atajos

2011-07-08T03:28:00.002-03:00

de cada noche sin dormir
me llevo el reflejo
la memoria pendiente
y la duda
dejate arrastrar al viento
que en mis manos te aguardan
los mismos atajos
en mis manos te guardan
en mis manos

te devuelvo desnuda
al infinito insomnio
al infinito
donde siempre te quedas
la memoria pendiente
arrastrando el retorno
lo eterno

el infinito insomnio
te devuelve una noche
a cuentagotas
y en mis manos te guardan
las que faltan
en mis manos

2011-07-03T21:05:00.000-03:00

Cuidarnos de este frío juntos
y que no se nos pase el tiempo
que no sea así esta vez
que trajiste un invierno durísimo
ahora que los huesos crujen
que tu boca no trae la calma
y es que hace tanto frío en el vacío
que cuesta darse cuenta
que lo que mata no es el desamor
sino la humedad
y que ya no traerás el sol
porque te rendiste antes
y hace tanto tanto frío
que hasta te quedás sin ganas
porque el invierno vino durísimo
y los brazos tiesos
ya no se doblan para abrazarte
así que vamos a cuidarnos de este frío juntos
con el gorrito, la bufanda y los guantes
con el tecito, la frazada y las ventanas cerradas
hasta que te quedes dormida
y yo también

Un día como hoy...

2011-07-01T17:37:00.000-03:00

En ocasiones lo que yo hacía era desacomodar, desordenar todos los frascos apropósito, sin que se diera cuenta, aunque a veces yo pensaba que ella se hacía la que no se daba cuenta. Me gustaba esa idea de que todo tuviera un orden medido, meticuloso y que yo viniera a intercambiar algunas cosas, no digo simplemente desordenar, se trataba de dar vuelta ese pequeño mundo, desplazarlo, que, a decir verdad, tampoco es la palabra más correcta. Disfrutaba dando vueltas esos frascos, ese orden: el de la yerba hacia un lado, el de café hacia el otro. Era como si los frascos pasaran a ser un desliz más de la interpretación. Quizás ella no lo advertía, o esperaba a que yo una vez más me fuera para entonces sonreír y reacomodar todo. ¡Cuántas veces debió reacomodar su mundo mientras yo siempre me iba! Ahora que lo pienso, la razón desbocó la noche tantas veces que casi no nos dimos cuenta que los días se nos pasaban y, al tiempo, se nos iban.

Ya no llegan las noches en un año y seguramente ahora los frascos tienen un justo y adecuado orden. Pasó el año y las noches faltantes quedarán sin ser saldadas, juntando intereses con todas las que vendrán llenas de nuestras ausencias. Pero ella siempre cree que el amor sigue, perdura, aunque ya no haya nada, siempre lo decía. Yo, sin embargo, rastreo huellas, artefactos, posiciones, yerba derramada en la mesada, polvorones, migas, budines y más migas, empanadas, tanto puré, palitos salados, todo cayendo en la mesa, en el piso, el jugo, el agua, que habría que ser más cuidadoso a veces, que el vino no se vuelque porque mancha y también cuidado con la cerveza, y ella con que no te preocupes, dame un beso ahora que yo después limpio, ordeno, incluso los frascos que los dejaste todos así nomás. No te preocupes ahora que se nos pasa el tiempo y que ya no importa si es un año o mil, sólo que ya no estamos, que te olvidaste de escribirme por lo que fuere, lo que sea, y que yo te sigo queriendo. Y entonces yo, que no, que no es así, que yo no sé, no sabría bien cómo saludarte si te veo. Ahora mejor callemos que dicen que un día como hoy murió Perón y dicen que también hacía un frío de cagarse, y vos viste cómo es eso y que yo siempre te decía que no me gustaba enfermarme, y además por casualidad hoy nos cruzamos, pero no nos dijimos nada porque cuando caímos en la cuenta de que ya había pasado un año nos pareció un montón.

2011-06-27T21:28:00.000-03:00

Trajo una noche nueva
conmovida en un beso
me detuve en sus ojos
para atravesar infinitas leyendas
anduvimos a nado
entre las manos
entre los cuerpos.

Trajo una noche nueva
que nos atraviesa
nos comienza
que luce
ya sin pasado.

Fede viaja al cosmos en su triciclo volador III

2011-06-25T17:17:00.000-03:00

Fede extiende los brazos y sus múltiples barriletes de colores que viajan sin viento inventando ritmos propios; él cuenta con la sonrisa extensa como una eternidad sin nombre y por ello mismo infinita. Flota en el sol y es rayo furioso de luz que atraviesa desde la espalda al pecho a su mamá. Su mamá siempre lo espera como al sol. Fede viaja al cosmos en su triciclo volador, rompiendo, desestabilizando murallas de oxígeno y gas; todo en el espacio, en su viaje y entre sus barriletes es rayo de luz que envuelve el alma soñante de su mamá. Hay otro brillo ahora: toda la calma del amor es el tiempo puro que solamente Fede sabe devolver, retornar, mientras juega su aprender infinito por el cosmos en su triciclo volador.

()

2011-06-21T23:20:00.001-03:00

Tienen la franqueza
de aprenderse todos los días
ya no se exigen
ni reclaman
ella dice el amor
él la quiere tanto
que siempre teme
no haya tanto espacio
en el universo
en la eternidad de ellos dos.

Ahora sólo dicen incoherencias
para que los demás
no sospechen siquiera
que a pesar de su distancia
entre ellos sobrevive, arde,
devastando las verdades
y los juicios,
el amor.

Emoticon preferido

2011-06-19T12:00:00.001-03:00

Ella busca rincones
sabe que hoy es mejor guardarse quieta
porque la lluvia, el día
porque la mano sigue cerca
y lo sabe, lo siente,
porque el domingo
trajo un rato de paz
y un abrazo lejos, cerca.

Ella es ahora
los ojos que derraman
la redundancia de toda agua
se acerca a la ventana
y tiene una risa de regalo
"dejá que el agua caiga", piensa.
No es un domingo para dormir
es mejor volver a ser niña
en un rato feliz.

Ella es tan pequeña hoy
que se va acurrucando
volviendo en sus brazos
y en sus penas,
y dejada sin dios
y aferrada a su alma buena
se acerca a la ventana
otra vez niña y mira
sabe que todavía está la mano
los abrazos lejos, cerca
piensa, dice:
"me estoy portando lo mejor que puedo, pá".

Con esa erre de mierda

2011-06-12T19:31:00.000-03:00

No era por precaución, tampoco por devoción, en todo caso siempre se pensaba que alguno viniera a hacerse el poeta y lo abuchearan, insultaran y se le rieran cruelmente en la cara. “No te vengas a hacer el poeta acá”, siempre se pensaba lo mismo. Aun usando el impersonal para referirse a sí, buscando formas gramaticales de que el dolor siempre sea algo ajeno, o también ensuciar las palabras para que suenen duras, por momentos frías. A veces hay tanto dolor y tanta furia por escupir. ¿Cuántas maneras hay de romper la forma sin hacer mierda el contenido?.. C’est la vie, puede pensarse y en ese gesto, en ese impulso exponer cada uno de los alegatos y los ruidos que hicieron posible romper la linealidad de la historia. C’est la vie, le difference, l’amour, la haine, les coupes, tout. ¿Pero qué? ¿A quién le importa? “No te vengas a hacer el poeta acá”. Un grito más fuerte, a ver si la cosa se calma o al menos ella empieza a entretenerse y distraerse otra vez con sus pelotudeces y se olvida de todo, de sí misma incluso. Total para qué. Se repite la repetición reciente, con esa erre de mierda: repetition. ¡Qué bien que te iría en París! ¡Hasta te podrías hacer el poeta, maricón! Se puede ensayar un discurso adecuado, con una precisión matemática y una entonación rayana en lo perfecto. Todo eso se puede, e incluso quebrar la voz para que lo entienda más. Pero es necesario hacer ajeno el dolor, sólo algo de palabras, apenas gestos, evidenciarse entero y que solamente quede un ruido que a ella le queme la garganta por siempre, los oídos, la boca, la boca, la boca, el amor. Porque si estás leyendo es porque es gratis, porque ya ni ganas te quedan, porque no hay bien de dónde agarrarse. Ya estás en el vacío antes de saltar, porque el ruido fue más fuerte de lo que pensabas y aturde, aturde que ya no haya ganas también, y que todos ahora carguen el dolor de la boca sin hambre, del amor sin pena. No se seguirá insistiendo con lo mismo, porque siempre hay una risa que no conforma y a veces ella está muy distraída pensando si alguna otra vez la invitarán a bailar. Reciente retorno revival con esta erre de mierda se pronuncia repetido el mismo nombre como vocablo sin referente, porque después de todo, no te vas a venir a hacer el poeta acá y creer que por eso ella te va a dar bola, maricón.

Mucho hueso

2011-06-10T21:05:00.001-03:00

Con – vencida de casi todo

en la vida

tiene rasgos hermosos

y mucho hueso

y un clamor por mí

que ni yo comparto

la vi llorar tantas noches

y tantas veces me hizo reír

Con – vencida de casi todo

en la vida

adoró un refresco de amor eterno

que los años le fatigan

le niegan

y siente el dolor

cómo le quema

agua, agua, agua

pide

sin que nadie la comprenda

Con – vencida de casi todo

en la vida

me voy con ella a cualquier parte

y lanzamos la racha mala

bien lejos, tan fuerte

que el golpe sea un abrazo

y que la barriga haga ruido

porque hay hambre

pero tantas ganas

tantos besos

Con – vencida de casi todo

en la vida

arde un dolor de años

y una bronca de todos

todavía busca días de infancia

para traerlos

y sanar y sanar y sanar

y yo doy la mano

siempre que haga falta

todo lo que pueda

Con – vencida de casi todo

en la vida

ella es el cuerpo inmenso

tiene mucho hueso

mucho hueso

aprieto fuerte, atravieso

la dejo en mí para siempre

nos matamos lento

nos morimos quietos

nos dejamos ciegos

Paradojas

2011-06-08T11:58:00.000-03:00

Con R. las cosas siempre son paradojales y tienen modalidades imprecisas. A veces nos queremos mucho y otras veces nada, sin embargo siempre nos queremos. Así de paradojal es todo, así de impreciso. Cuando R. me escribe o me habla para decirme que no me quiere más siempre tiene errores de tipeo o se pone nerviosa y confunde las palabras que me quiere decir. Es raro. Es rara R. Yo siempre pronuncié mal la erre, es una dificultad que traigo desde chico; cuando le cuento a R. sobre ello, siempre se ríe, menos ahora que está enojada. R. me escribió y me dijo que no me quería más, que no quería verme nunca más. Yo me reí mucho, porque nunca había visto tantos errores de tipeo juntos.

2011-06-05T02:12:00.000-03:00

Tengo como retazos
un viejo libro de Nietzsche
y sus hojas amarillas.
Si querés te leo algo
algún fragmento
un repaso de la noche
y es mejor si me guardo en tu pelo
te doy un beso
corro tu flequillo
tu flequillo me lo quedo

Almagro

2011-06-03T14:42:00.000-03:00

Almagro
visor
visualidad de la mañana.
Ella es hermosa
cuando camina por Almagro
ella se va entre mis calles
viene
sobra en el viento
siempre tiene ganas de Almagro
como yo
nos amamos en Almagro
nos dormimos
despertamos
siempre en Almagro
ella juega a besarme
yo siempre quiero jugar.

2011-06-01T22:38:00.000-03:00

Desprendido y sin peso
soltar el aire
flotar
sentir

esta vez
me invitás a jugar
inventamos un nuevo tiempo

suspendido
sin peso
flotamos
te toco
me tienes
ganas un beso
ganas
y nos dormimos
hasta mañana

ganas
soltamos el aire
hasta mañana

2011-05-29T13:35:00.000-03:00

USB. U ese ve.
Te estoy mirando
Te veo. TV.

USB. U ese ve
Te veo.
Soy tu puerto
Que se ve. USB
U ese ve.
Dame un ve.
Dame un beso
USB. U ese ve
Ese beso.

2011-05-26T16:27:00.000-03:00

Todavía te sigo buscando en los rincones
como en un juego
todavía te sigo
y te visito todos los días
no me hagas tocar el timbre
que no puedo
que duele

Todavía te sigo revolviendo los frascos
y volviéndolos a acomodar
su justo orden
que le das
todavía te sigo
y te miro todos los días
llegando ya sin mí
y desde la esquina se ve tu ventana

Todavía te sigo mirando las fotos
los discos
aunque esta vez no es timidez
ni fuga ni ausencia
todavía te sigo
con este amor
que me arde
se me escapa
que duele
y no venís a mis rincones...

Fede viaja al cosmos en su triciclo volador II

2011-05-24T23:09:00.000-03:00

Fede guarda el cielo en sus ojos y tiene el brillo de su mamá. Con su triciclo dispersa los restos del big-bang y rueda multicolor traspasando el infinito, y entre tantas vueltas sabe que su mamá lo espera como el sol. Fede ríe y es felicidad, y contagia, girando rápido los pedales, tanta risa y felicidad a su mamá. En el cosmos, Fede juega y se divierte sin parar, enciende el cielo con sus ojos y se llena del brillo de su mamá, y pedaleando pedaleando, con su risa y felicidad, cuando mira hacia el infinito sabe que su mamá siempre lo espera como el sol… Fede viaja al cosmos en su triciclo volador.

Nietzsche explicado en cuatro tiempos II

2011-05-18T10:33:00.001-03:00

El hilo de Ariadna

Esa mujer hermosa despierta y respira la ilusión, la calma y la distancia. La noche le revela otra vez la ausencia. Su corazón nació embriagado, otra vez, junto al amor de su vida y Dionisos reclamó su fortuna. La noche es diáfana sin él y nadie duerme cuando retornan los vestigios de Ariadna. Esa mujer hermosa despierta y ya no duerme, todo lo de él se le vuelve delirio y sinrazón. Dejar el amor la devuelve sin tiempo… Cuando no queda nada bebe del vino que otros sirven sobre su vacío y se desangra.

Esa mujer hermosa despierta y respira la ilusión. El hilo de Ariadna la sostiene mientras lo espera…

Máscaras

Esa mujer hermosa se cubre, inventa distintas formas del ocultamiento y sangra en silencio. Desprende el tiempo en una mano para no tocar lo sensible y a veces descansa sobre su propia tristeza. Cuando gira sobre el revés de la máscara confunde la verdad y la razón; nadie la imaginó antes y ahora ya nadie revela su secreto. La distancia no hizo efecto: ahora esa mujer hermosa se cubre, pero las máscaras se vuelan sin tiempo y sin novedad. Todavía nadie sabe lo que queda…

Esa mujer hermosa despierta y respira la ilusión. El hilo de Ariadna la sostiene mientras lo espera…

Metamorfosis

Atravesar el devenir y suplir la linealidad de una temporalidad rígida y universal. Esa mujer hermosa lo comprende en la risa, también en el llanto. Esta vez no duerme, permanece despierta sintiendo la transformación: allí donde ríe ve la forma de lo nuevo; en el llanto compone y comprende otra vez su ilusión. Esa mujer hermosa no duerme y se arroja a la metamorfosis con otras formas del tiempo. Lo dibuja en la risa, lo abraza en el llanto y delira en la combinación de lo que siente, separa y reúne cada vez una vez todas las veces:
Met – amor – fosis… Amor, piensa y no duerme. Y se transforma.

Esa mujer hermosa despierta y respira la ilusión. El hilo de Ariadna la sostiene mientras lo espera…

Un poco de tiempo en estado puro

Esa mujer hermosa desprendió el tiempo, lleva la marca, la huella de la voluntad por su vida. La afirma, la vive y deviene. Sus ojos se pierden en ese tiempo. Ya no anhela el vacío ni el dolor. Esa mujer hermosa despierta y respira la ilusión, la calma, la distancia. Lo atrapa a él en un gesto, lo conmueve: sin linealidad del tiempo en ella todo es devenir. Lo espera y se entrega para la eternidad de su abrazo.

Esa mujer hermosa despierta y respira la ilusión… Un poco de tiempo en estado puro la desvela sobre el infinito del amor… Un poco de tiempo en estado puro, piensa… ya sin calma.

Fede viaja al cosmos en su triciclo volador

2011-05-15T17:35:00.000-03:00

Fede viaja al cosmos en su triciclo volador y su sonrisa destella haces de luz que se vuelven estrellas. Con su triciclo volador Fede envuelve al cosmos con sus ojos y el cielo se apropia de ese color. Entre las estrellas y los meteoritos, Fede dibuja sonrisas eternas para su mamá y va entre los planetas con su triciclo volador porque el cosmos le pertenece. Su mamá lo espera como el sol, pero Fede se queda en el cosmos con su triciclo volador. En el cosmos Fede da muchas vueltas y más vueltas, atraviesa planetas, lunas, estrellas y la noche y el día se convierten en una misma cosa. Mientras Fede dibuja la eternidad del cosmos en su triciclo volador, mamá lo espera como el sol… Fede viaja al cosmos en su triciclo volador.

2011-05-14T15:04:00.000-03:00

Unos pocos minutos antecedían la medianoche y ella después de un nuevo sorbo de cerveza dijo:
-Tengo 5 minutos de este viernes para vos o todo el sábado: ¿qué elegís?..
-Ambos.

La facilidad del olvido V

2011-05-13T20:33:00.001-03:00

Cuando se reencontraron el tiempo ya había saldado la historia y sólo quedaban restos y despojos. Con sólo mirarla él sintió que dentro suyo ya era muy poco lo que quedaba de ella y que verla ya no era lo mismo. Claro que no dejaba de preguntarse cuánto de ese poco que le quedaba de ella podía hacer sentir en él otra vez lo intenso, ese despertar en la mañana pensando únicamente en ella. Todo el rencor y desilusión que él habia acumulado en todo este tiempo le impedía sentir: la miraba, la escuchaba y sólo se representaba algo, algo que él ya no sabía qué era, ya no reconocía...
Se preguntó en su cabeza una y mil veces todo: qué había hecho en todo este tiempo de distancia, con quiénes habría estado, por qué nunca el amor... ¿Por qué nunca el amor?.. Le preguntó, interrumpiendo todo lo que ella decía y que él nada había escuchado.
¿Por qué nunca el amor? Repitió él al no obtener respuesta...
Tengo frío, abrazame. Dijo ella.

2011-05-13T15:23:00.000-03:00

Mejor dar vuelta la página
volver al blanco
y desangrar los meses que se fueron

Respirar la otra boca
y flotar

Ya sin su peso.

Es chau

Todo lo que puedo decir

La calma de saberlo

2011-05-09T20:52:00.000-03:00

Ella todavía me resuelve la tristeza con su risa
tiene el tiro al blanco
bendecido por su mejor puntería
aunque tan impulsiva
su golpe duro nunca es tan perfecto
puedo decir
imaginar
hacer como si
ahora que no está, no vendrá
me resuelve la tristeza
con la calma de saberlo

La facilidad del olvido IV

2011-05-04T11:37:00.002-03:00

Ella creyó que eliminando el contenido deshacía también la forma. Él, aun en detrimento propio, le explicó que era mejor si lo intentaba al revés. Ella prometió probar ello más adelante.

La facilidad del olvido III

2011-05-02T12:07:00.002-03:00

“Que te sea leve, entonces”, le dijo, y al cerrar la puerta supo que afuera hacía un frío que hería los agitados huesos y cortaba toda esa suavidad de la piel. Apenas si acomodó su bufanda, más para ocultar el llanto que para cubrirse de esa temperatura indigna. “Que te sea leve”, pensó. Gesticuló una mueca nueva admitiendo esa necesidad de cambiar la cara. El mundo se ve más grande sin ella, inmenso, y en los rincones ya no hay resguardo. Miró para atrás, pero apenas unos segundos.

Una vez más ellos se desgarraron en un nudo de la noche, vomitaron densos todos sus reproches y dolores. Ella no gritó, él igualmente la calmaba. Habría sido distinto con otros tiempos, pensó él, pero luego se lo preguntaba: ¿habría sido distinto con otros tiempos?..

Tan fría estaba la noche que él se alegró de que ella estuviera adentro, que no chupara frío, porque si no, meditaba siempre sobre ello, quién lo cuidaría cuando enfermara. Pero después también sintió ganas de gritarle, de extirparla, de sacarla de sí. No sentir más su olor, no buscarla en cada mujer que pasa, no encontrar su remera rosa por todas partes, no ver su pelo en cada cabellera, no necesitarla. Acordó una promesa con la noche gélida para despertar y no necesitarla más. Ello era lo que él más hubiera querido, mientras tanto sólo se contentaba con dejar los rastros de dolor y de esa pizca de ilusión que siempre se guarda para otro día, para cuando en el celular suena un mensaje o se abre la casilla de mail como si sólo se buscara una única cosa. Guardó esa pizca de ilusión, aunque sabiendo que en poco tiempo ya no recordaría dónde y no se animaría ni correspondería consultar.

“Que te sea leve, entonces”, fue lo último que le dijo, sus últimas palabras hacia ella que sólo atinaba a mostrar su rostro enfurecido y esa ira de amor infinito, de te odio porque no puedo más de tanto tanto amor, esa ira de te tengo que matar si no te vas, porque no puedo dejar de amarte si seguís ahí mirando, estando. Él sólo esperaba un último abrazo, de esos que lo ayudarían seguramente a bajar al frío, al universo nuevo, y, sobre todo, que permitiera que realmente sea leve, que no haya más peso de todo esto, que se callen en su cabeza los ruidos de ella, las furias, los celos y los llantos. No quería pensar en su risa, porque ahí cedía, no debía pensar en ello.

Solamente recordó que nunca olvidaría lo último que le dijo: “Que te sea leve, entonces”, y al cerrar la puerta supo que tanto frío te anestesia y que eso algo ayuda.

Antes de olvidarla, trató de recordar si había dejado el frasco bien acomodado en su lugar… Sonrió y no volvió a pensar en ello.

2011-04-28T13:25:00.000-03:00

Con los labios tensos
la boca abre la noche
como un big-bang.
Aprendo a ser tragado.

La noche trae
mi caída libre.
Enseñando el atajo
tu boca se abre.

Me duele la noche
sin la boca que devora
el universo
sin la boca que calma
el universo.

2011-04-25T10:49:00.000-03:00

Abusan las serpientes de su rosca
y reptan encadenadas a árboles que antaño
erguían formas extrañas

Aeropuertos

2011-04-18T10:31:00.000-03:00

Si tuviera que elegir qué hacer el resto de mi vida, qué debería ser el resto de mi vida, sería viajar. Viajar sin parar y caminar aeropuertos, detenerme en aeropuertos, contemplar aeropuertos. Amo los aeropuertos: en ellos siempre algo espera, siempre algo me espera. Viajar, aeropuertos… Estoy en tránsito y solo, vuelo… Vos, mi amor, Volá porque TAM. Yo quiero viajar y conocerte siempre en cada aeropuerto. Una y otra vez… Como un amor real.

Tan linda la noche

2011-04-16T15:22:00.003-03:00

La noche fue despejando la tormenta. Al principio se dio como trompada en el estómago, de esas que duelen, que cortan el aire, te asfixian, que te levantan la mirada en cuclillas, y la súplica. Pasado el vendaval y las sales del llanto y los pañuelos que son muchos, tantos, todo se clavó en la mirada, que tengo los ojos para ella y nada más y ella que dice: “todo fue tan rápido que no sé cómo amortiguar el golpe, la caída”. Déjate caer es toda la respuesta, pero obvié darla por motivos que se sustentan en que durante ese instante lo mejor y más simple es ahorrar malentendidos. Era mirarnos la forma de diagramar la distancia de ahí en más… “De acá en más ya no hay trato, todo sigue su curso sin nuestros viejos acuerdos”, dijo ella. De allí en más la noche se fue poniendo tan linda que los tragos se pasaron como besos. Besaba despedidas confesando ese anhelo de detener la noche para siempre: un poco de tiempo en estado puro o un pedazo de la noche que nos secuestrara eternos y despejara los restos y los demás para situarnos solos, definitivamente solos y sin mundo. Cuando el llanto pasa viene la calma, pensé; y creí que a partir de allí todo sería el recuento de las sobras, los restos de amor desesperado, los anticipos del olvido. Pero “te tengo que confesar algo…”, dijo ella, y de allí en más la noche tan linda se deshizo en mañana, abrazados for ever en infinita distancia.

2011-04-13T10:08:00.000-03:00

para que no se haga costumbre
que salga el sol
y las risas
las furias
los enclaves
la roca abriendo
el mar reverberando
los oídos disecándose
comida de arqueólogos furiosos
en otros tiempos y otras batallas
a mí dejame afuera
ya corrí suficiente
y no me detendré cansado

2011-04-07T16:24:00.000-03:00

Todas tus ganas con ausencias
desesperaciones de verte
y saciar los restos
las migajas
y los golpes
los golpes

que se aprieta fuerte
el esternón
la columna
el brazo que rodea
la mano que trae

Y las bocas se nos comen
se corrigen, enredan
con ojos perdidos de vista
y ganas con ausencias
que corrigen el brazo
y las costillas
y sueltas la cintura
y rompes la forma
como una huída

2011-04-02T10:24:00.000-03:00

Que te traigan chocolate
y que te den un beso
que se te llene el corazón
y las ganas
y las ganas

Que se rían con vos
y que te lleven a pasear
que se queden a dormir
y te abracen
fuerte, mucho

Que te traigan chocolate
y una sonrisa salvadora
que te tomen de la mano al cruzar la calle
y que te den infinito el amor
y las ganas
y las ganas

Y que siempre pienses en mí
cuando te quedás sola

2011-03-30T09:42:00.001-03:00

El pelo suelto, negro
y el temblor en las piernas.
El brillo en los ojos.
Mujer.

Es tarde y hace frío.

Es tarde.

La noche respira su cielo violeta.

La noche violeta.

Violeta.
Violeta.
Violeta.
Respira.

Se evaden mis ojos.

No soy yo.

La facilidad del olvido II (La moneda de la suerte)

2011-03-28T16:16:00.001-03:00

Ella refutó cada una de sus afirmaciones, sabía que poco a poco lo convencería y que ya no habría más esperas ni atajos, apenas esa marca que para ambos se había vuelto neutral y que AHORA nuevamente asomaba como forma de un encuentro. Él la miraba tan fijo como perdido, como si escucharla ya no fuera lo mismo, y seguía rayando la mesa con su moneda de la suerte. Al fin, cuando ella jugó su última carta, él la tomó de la mano y le acarició suavemente el brazo, con su otra mano arrojó sobre el plato vacío y sucio la moneda de la suerte y dio cara, entonces le dio un beso y empezó, otra vez, a recordarla.

La facilidad del olvido

2011-03-27T18:13:00.002-03:00

Dejaron el amor para otro momento. Siempre habrá alguna ocasión, pensó él mientras se iba sabiendo que nunca más la volvería a ver.

Cuando supo de lo perdido no se arrepintió; miró la hora y supuso que quedaba tiempo, se sentó y pidió una cerveza que tomó en soledad; un rato más tarde escribió que la amaba, al terminar la cerveza ya la había olvidado.

Yo también

2011-03-25T15:54:00.001-03:00

Según Roland Barthes Te amo es la única proferición posible que siempre, indefectiblemente, se resuelve en tautología. Te amo tiene una sola respuesta: Yo también, o, en su defecto, Yo tampoco, que conserva la misma esencia tautológica. Estrictamente en los términos de lo posible esto es siempre así. Sin embargo con R. tal regla tautológica no se cumple: cada vez que le digo te amo permanece callada. Hace de la tautología puro silencio y del amor, vacío. Con ella te amo, no posee respuesta alguna. En definitiva, estrictamente en los términos de lo posible, R. hace del amor su imposible.

La revolución según yo

2011-03-21T15:34:00.000-03:00

Me crié con la bandera roja flameando y rodeado de libros de Marx, Trotsky, Mao, Lenin y otros. Mi habitación era la misma biblioteca, yo cerraba los ojos y se dormían los libros, los abría y despertaban. Mis padres, desde chico, me impidieron ver Disney y Hollywood, exponentes visuales de la ideología imperialista que había que acabar; a cambio me traían cintas con dibujos animados rusos. Me pasaba horas viéndolos. En esos años creía que un día llegaría papá a casa y me diría que había hecho la revolución mientras yo miraba los dibujitos.

2011-03-19T18:14:00.000-03:00

Voy a desenredar estos días
a ver qué pasa
a ver qué sale.

Te invito a desenredar estos días.

Trataré con otras vueltas
y desprender estos días de vos
extirparte de mi piel
y de mis huesos
de mis ojos
y de mi pelo
de estos rulos
vaciarte
vaciarme
ya sin nada
arrojarme de nuevo.

¿Venís?
Desenredemos estos días
a ver qué pasa
a ver qué sale.

¿Venís?

Rápido

2011-03-15T13:14:00.000-03:00

Si no están las cosas, es mejor esconder el relato y echarse a correr, rápido, cada vez más rápido. Tengo un amor que se me va sin que yo ya pueda hacer algo. Tengo un amor que se me va y es toda mi vida. Quiero quedarme, abrazarme y quedarme, guardarme en su pelo y quedarme, pero se va... Tengo el amor cerquita cerquita que te viniste, pero esta vez es mejor esconder el relato y echarse a correr. Rápido.

Causa perdida

2011-03-12T14:39:00.002-03:00

A fin de cuentas, hoy sos mi causa perdida, pero también un dolor de esos que duelen así tanto, así mucho. Un dolor de que arriesgo el juego una vez más, y de que esta vez me quedo, aunque te pierdo, te pierdo. Así mucho, andando por la calle Perú con ansias de tu pelo, de que sigas ahí y nuevamente me digas: la tijera colgada entre las tazas, y que sepas que no puedo dejar de mirarte, que aunque flote, aunque yo siempre flote y parezca siempre liviano, tengo un dolor de que no puedo si no te miro, un dolor de que te quedás y que me quedo si estás, y que me quedo. Me guardo en tu pelo y me quedo. Me quedo en tu pelo y me guardo. Un dolor de esos que duelen así tanto, así mucho. Y que te digo, que te miro y te digo, que te miro y que si me preguntás: hoy no sé qué carajo hacer para olvidarte.

Almagro

2011-03-10T20:28:00.001-03:00

Hoy vi a la chica más linda del mundo en el subte. Y ella me vio. Eso siempre pasa: siempre que yo veo a la chica más linda del mundo en el subte ella me ve. Y pensaba, mientras veía a la chica más linda del mundo en el subte, pensaba: Almagro es el mejor barrio del mundo. Sí, Almagro es el mejor barrio del mundo. La chica más linda del mundo seguramente vive en Almagro, como yo. De hecho, la chica más linda del mundo se baja del subte en la estación Medrano, una antes que yo, que sigo hasta Ángel Gallardo. En Almagro siempre me da un beso la chica más linda del mundo. En Almagro siempre me da un beso. Si la chica más linda del mundo no viviera en Almagro, probablemente nunca me habría dado un beso. Si la chica más linda del mundo no viviera en Almagro, como yo, seguramente ni siquiera nos hubiéramos conocido.

Nietzsche explicado en cuatro tiempos

2011-03-09T12:54:00.002-03:00

Tragedia

Siempre se tarda para el primer beso y se sabe, siempre hay sangre de Dioniso para soportar el vacío. Esa mujer hermosa mira fijo con sus ojos negros, con sus ojos enormes y negros mira fijo y habla. Guarda la seña justa para el último segundo del juego, y cuando conoce la victoria se calla. Esa mujer hermosa se calla.

Tiene un plan para sí y su secreto más guardado esta noche me confiesa: su soledad, su cuidada soledad, su inmensa soledad, sus ganas de soledad sobre mí es dejada. Y cuando suelta su pelo, por primera vez suelta su pelo, puedo ver que esa mujer hermosa está sola para empezar a amar.

Ya no hay secreto en la tragedia que nace y esa mujer hermosa me mira con sus ojos negros, con sus ojos negros y enormes. Lo que más sabe, lo que más conoce es medir el tiempo, las ansias de un beso; la mano en el cuello que cae por la espalda. Se toca el amor con las manos y bebo del vino la medida justa, siempre su exceso. Es la tragedia la forma de pensar, el primer indicio del tiempo. La noche que me dio su beso y se llevó mi sangre para siempre.

Es tarde, muy tarde y esa mujer hermosa, dónde esté, piensa, luego se duerme.

Genealogía

Enséñame la forma y desgarrar el ruido.

Han socavado todo el origen y los duelos, las batallas nominan las cosas. Esa mujer hermosa revela su sexo para atraparme; quiero estar con ella siempre pero en el origen todas las cosas se anulan. No deja de mirarme con su sexo, con sus ganas. Esa mujer hermosa es tan hermosa que responde a la verdad, a esa forma desgarrada de la verdad, con un grito, con su ruido, con su sexo que a toda verdad destroza, con su boca llena de ganas, de más besos y sus manos que no paran, que se multiplican. Esa mujer hermosa desafía toda la verdad del mundo, toda la verdad universal y acecha con una boca infraganti, con una mano en mi espalda, con el corazón conquistado. Y cuando esa mujer hermosa conquista, toda la verdad del mundo se multiplica, devenir infinito y una explosión de máscaras. Tengo a la verdad en una mujer, me besa y, entonces, Yo soy Otro. Esa mujer hermosa sabe que en el origen jamás hay nada y que solamente yo conozco su secreto: con su boca y con su amor me lo confiesa, para siempre.

Allí donde se rinden las dicotomías y las nominaciones solemnes con sus binarismos, ella enseña la forma y también la calma, el hechizo. Máscara de máscara de máscara. Toda verdad se desgarra en su secreto y cuando arranca tu corazón todo se torna inevitable; y sólo en eso consiste su indescifrable secreto, sólo en eso. Desgarró el origen para que yo ya no tenga hacia donde volver y solamente pueda recomenzar siempre. Esa mujer hermosa sabe que en su boca se esconde el universo.

Es tarde, muy tarde y esa mujer hermosa, dónde esté, piensa, luego se duerme.

La muerte de dios

La proferición es el cumplimiento definitivo del encuentro. Ella te enamora, se enamora. Es para siempre porque así son las cosas. “Dios ha muerto” – “Yo te amo” responde a la misma formación, invocación: derrumban todo fundamento, toda condición, toda trascendencia, toda incidencia del origen. Ahora ella sabe que su pulso es inmanente y que puede devenir y atraparme en infinitas ocasiones, en infinitas verdades.

Esa mujer hermosa, tan hermosa, sabe que ya sin fundamentos ni condiciones puede hablarme y sonreírme con la conquista consumada, afirmada. Bebe del vino como un inicio, como un gesto, un ritual nuevo, como si así lo conociera, sintiera el gusto, el sabor, y me conociera, sintiera un poco más. Le gusto. Esa mujer hermosa tiene unos ojos negros hermosos, grandes que en la copa junto al vino se confunden: brillan y embriagan igual. Tiene definitivamente el poder en su boca, en un beso. La voluntad en su boca, en un beso. Tiene ganas y una soledad, una soledad inmensa para ella sola que también en un beso sobre mí es dejada. Esa mujer hermosa, tan hermosa, llora, esta vez llora y tiene una soledad inmensa que me la da al abrazarme. Esa mujer hermosa es tan hermosa que su soledad es inmensa; y con un beso te enamora.

Es tarde, muy tarde y esa mujer hermosa, dónde esté, piensa, luego se duerme.

Eterno retorno

Conoce los recomienzos, las tres etapas, el Sí! de un niño. Ia! Y, al fin, la afirmación. Todo es devenir, pluralidad, intensidades de fuerzas. Esa mujer hermosa tiene unos ojos negros, negros y grandes y en un beso la voluntad de poder. Con ella quiero volver siempre. Por su sexo, entre su sexo puedo atrapar el universo en infinitas verdades, ficciones. Por un beso arriesgo la vida que afirmo, que quiero que retorne eternamente, como ella, con ella, junto a ella. Esa mujer hermosa tiene unos ojos negros y una soledad inmensa. Unos ojos ardientes y negros de soledad infinita sólo ofrecida a mí como su mejor secreto, como sus ganas.

Es el inicio de los nervios, de la ansiedad de hacerse conmigo una vez más, de revelar en su sexo el desgarro múltiple de las formas para atraparme, atraparnos. Eterno retorno. Siempre es grande la eternidad, siempre dura la eternidad entre ella y yo. Tiene un brillo en sus ojos que los enciende, tiene unos ojos negros que no dejan de mirarme. Esa mujer hermosa no deja de mirarme y enseña con sus besos que en su boca todo es interpretación.

Es tarde, muy tarde y esa mujer hermosa, dónde esté, piensa, luego se duerme.

2011-03-07T20:05:00.003-03:00

Todo se vuelve plano
tu mueca se esconde una vez más tras el bastidor de las señas
y cada cual es parte de su propia zozobra.
Sobre el plano
comprender que lo quieto cuesta
y asir la piedra sin romper la calma.

Todo se vuelve plano
en los bordes más plano.

Una risa y te vas a otra parte
la mueca siempre igual y la trompada perfecta
sobre la mesa
el gesto es el mismo
pero yo ahora no concuerdo.

Nadie guarda las ganas para nueva ocasión
aun cuando se puede saltar en alto
para no derrumbarse
y te adivino el gesto, la risa, la mueca
cuando ya no hay nada
nada das que no sea a tus otros restos.

Y te ofrecés tan repetitiva
que hasta tu boca
tu boquita
me aburre.

2011-03-03T20:21:00.000-03:00

Se te abre en la boca
y calma con un beso
Apenas.
Resbala lento
y el color es aroma
todo calma
Apenas.
Te juego en la copa
esas últimas ganas
y trepando la parra
tu boca a veces llega
Apenas
Dejás el labio
siempre la boca
siempre la boca
y es la piel
que el sabor te deja
las ganas que
te me viniste cerquita cerquita
a besarme
hasta sentir la uva

Esas pequeñas cosas

2011-02-28T11:45:00.000-03:00

La medicina en el lugar de siempre, en el botiquín, entre todas las otras cosas, configurando el orden. Todo en lo que siempre reparaste, reparabas permanece en su lugar. Esas pequeñas cosas en las que siempre te fijaste, fijabas. En el baño siempre hay más humedad, pero todo se seca –decías–. Dejá que entre aire que todo lo seca. Pero ahora vuelvo al lugar y todo está intacto, permanece tal cual lo ordenaste, ordenabas. Habrá que limpiar un poco nomás, simplemente para evitar malentendidos y confusiones, porque así son las cosas, esas pequeñas cosas. Y también será mejor abrir todas las ventanas, que circule el aire que todo lo seca –decías– y que se ventile, que cambie un poco esa resignación hedionda con que ha quedado la casa. Es mejor abrir y respirar, siempre es bueno respirar.

Todo ordenado en la cocina de siempre, con las mismas cosas. Esas ubicaciones precisas de la alacena, porque así se encuentra todo me repetías una y otra vez. Y preparabas el mate como una queja, como un yo hago unos mates horrendos, pero el agua en el fuego y vos al lado mío te ponía hermosa y yo siempre podía mirarte, aprovechar para mirarte. Por eso las migas del budín en cualquier momento se recogerían y una pastafrola rica, riquísima también. Porque todo volvería a su orden, para que todo siempre quede tal cual lo pensaste, pensabas. Esas pequeñas cosas en las que siempre te fijaste, fijabas.

Había algo que nunca sabías bien dónde poner, dónde ubicar. Siempre lo terminabas dejando en cualquier lado, porque así lo veías todo el tiempo y, entonces, todo el tiempo podías pensar dónde ponerlo, dónde ubicarlo. No se trataba de que aquello sobrara, sino que faltaba el lugar. Te gustaban los lugares precisos y siempre decías que encontrar algo dependía de su correcta ubicación. Por eso cada pequeña cosa tenía su lugar, y trasladarla hacia alguna parte diferente significaba siempre tener la obligación de devolverla a su sitio, reestablecer el orden, porque así todo se acomoda solo –siempre lo decías–. Incluso el budín de naranja sobre la mesa correspondía a una ubicación que expresaba su temporalidad efímera. Prefiero de vainilla; lo hubieras dicho –decías–. Sabía que la próxima harías de vainilla, por esas pequeñas cosas en las que siempre reparaste, reparabas.

Cada vez que paso por allá me detengo, me fijo y miro. Pienso. Seguramente todo está en su lugar y nada se pierde y las ventanas deben estar abiertas para que entre el aire y se pueda respirar, porque siempre es mejor abrir y respirar. Pero además toda la luz que entra te ilumina de cuerpo entero y enciende todos los lugares, los rincones y seguramente siguen hermosas todas esas pequeñas cosas en las que siempre te fijaste, fijabas.

2011-02-26T21:26:00.000-03:00

Me vas a ceder el lugar vacío

y dejarme entre todas las demás cosas

Todas las cosas del mundo

2011-02-14T15:30:00.000-03:00

Llego despacio y veo que estás sentada en el cordón de la vereda, los piecitos en la calle y uno que se mueve siempre y constante, ininterrumpidamente, pisando millones de veces el adoquín. Todas las cosas del mundo te ocurren a vos, sentís, pienso. Puedo ser una de esas cosas del mundo. Pero hay que ordenarlas, establecer jerarquías, ubicaciones, registros temporales. Podés, si querés, seguir ahí sentada y si no te molesta me siento yo también un rato, el tiempo que vos quieras a tu lado y empezamos. Así empezamos a ordenar todas las cosas del mundo que siempre te ocurren a vos…

A veces cuando me siento no sé muy bien qué hacer, empezar a hablar es una cuestión de estilo, nunca nadie empieza a hablar de la misma manera. El contexto no condiciona pero sí disemina la comunicación. Y aparte vos siempre tan en silencio, tan calladita que me das una ternura muy especial, pero cuando empezás a hablar no para, tu ritmo no para, aunque estés quieta o plenamente móvil, movediza, para hablar siempre tu ritmo no para. Igual, ¿dónde poner cada cosa? ¿Cómo hacer para determinar las ubicaciones precisas? ¿Cuál criterio utilizar para discernir, establecer las jerarquías? Eso podemos pensarlo juntos. Si me mirás. Si te miro. Si te seguís quedando, sentada en la vereda, sobre el cordón, a mi lado, sintiendo que todas las cosas del mundo te ocurren a vos…

Sabiendo que son varias cosas lo mejor es que lo charlemos, que me hables un ratito, aunque sea con tus ritmos que no paran, que no paran nunca. Me podés hablar de lo que quieras. Si te parece hablamos de todas las cosas del mundo, me las vas contando una a una, de parte en parte. Me vas haciendo entre las cosas. Eso es: puedo ser una de todas las cosas del mundo que te ocurren a vos, y me vas ordenando entre todas, yo te ayudo y te digo mi criterio aunque pueda ser cambiado. Todo está sujeto a modificaciones. Porque en última instancia vos estás sola, sentada en el cordón de la vereda, golpeando repetitivamente el adoquín esperando que algo suceda, sintiendo que todas las cosas del mundo te ocurren a vos…

Si me das un beso quizás estemos empezando a ordenar todas las cosas del mundo que te ocurren a vos. Sé que no es fácil, y de un modo u otro no podría ser de otra manera si tenemos en cuenta que son muchas todas las cosas del mundo, pero igual ¿me das un beso? Una sola cosa entre todas las cosas del mundo te estoy pidiendo. Así son las cosas del mundo, las que a mí me tocan. ¿Me das un beso? Si me lo das todo se ordena, porque empiezo a ser parte de todas las cosas del mundo que te ocurren siempre a vos. O también porque con un beso podemos hacer que todas las cosas del mundo que te ocurren a vos, me empiecen a suceder también a mí, porque así son todas las cosas del mundo que nos ocurren siempre a nosotros.

2011-02-10T22:59:00.001-03:00

Estallar entre caminos de árida tierra
y correr trepando
coordenadas crepitan en la creación
trepando crepita
correr correr
me caigo
soy dúctil, maleable, inmortal
dueño de todo
de la boca
y del veneno
de vos
de esto de aquello
no hay nada.

Nada en ríos que no me llevan la corriente
me fatigo
me vuelvo tantos
otros
¿cuántos?
Soy la cereza resbalando en la crema
la frutilla del postre
dulce de leche derramando en el panqueque
derrapando
te escupo
te exculpo y expío
te espío
estás hermosa.
Mentira.
Sí, lo estás. Estabas.
Sos el camino sinuoso
mi despiste
derrapando te encuentro.
Expiame / Espiame.

Es nulo.
La creación de las cosas
se arroja el silencio al vacío
se calla. Encalla
la rodilla hincada, hinchada
la estúpida forma del aeropuerto
y los aviones que vienen que van
que se quedan
mis bolsos
todos los bolsos del mundo me pertenecen
me corresponden
soy la frutilla del postre
una vez más
¿cuántas?
Estoy rico, sabroso
echado a perder
expiame y perdeme.
Soy el avión y estallo
estrello
aeropuertos
vuelos.

Estás espléndida
así al escabeche
¡que rica! ¡qué sabrosa!
dame dame dame
te doy te doy te doy
lo que quieras
cuando quieras
quédate con todo
pero no me hagas nada.
Crezco en la montaña
soy el caballo que conoce el bosque
trepo en tus ramas
trepidar crepitar.
Conozco tus tretas tus tetas
almuerzo con ellas a la sombra
que se pase el sol que quema
y resuelva la trama.
Es la cartografía de cuerpos dúctiles
se pueden moldear, te hago, lo hago
te rompo y rehago.
Como quieras
¿Cómo querés?

Caso al diablo con dios
y les confieso mi amor
hacemos un trío
te invitamos
orgía
dame dame dame
te doy te doy te doy
¿cuánto?
Cereza resbalando en la crema
postre listo
soy frutilla y lo que quieras
sin cuchara
con la lengua
con esa lengüita.
Eso.

2011-02-09T12:23:00.000-03:00

Rayo, quemame.

Se enciende como trueno.
Asciende como el sol.

Llevame